Por Samária Andrade

Eram dois corpos. Inteiros, bonitos, resistentes. Muita gente foi porque queria vê-los dançando juntos. Marcelo Evelin e Luzia Amélia, dançarinos, coreógrafos, já têm um percurso em separado, por vezes conflituoso, cheio da personalidade que carregam junto aos corpos.

No espaço Campo, de Evelin, fizeram um dueto que chamaram “Truvo”. Aqueles dois, que tanta gente queria ver juntos, apresentaram-se no escuro, sem iluminação, rasgados as vezes por um flash que incomodava a visão. No escuro, nossos sentidos ficaram afiados para o barulho dos pés no linóleo, que não incomodava, até combinava com a trilha nostálgica que escolheram. Nossa visão, perseguindo os corpos, tentava driblar as colunas de concreto do espaço quase improvisado que inventaram. Ainda que se diga que a proposta é também causar ruídos desde o espaço, é difícil saber até onde alguns desses ruídos passam a fazer parte ou se impõem.

Truvo: Marcelo Evelin e Luzia Amélia. Foto: Maurício Pokemon

O certo é que Evelin e Luzia envolvem os presentes e o tempo, no escuro, passa sem ser notado. Acompanhamos os corpos, esticamos o pescoço, empurramos a cadeira. Quando a luz se acende, estão suados. Parecem, naquele momento, realizados. Ainda têm fôlego e convidam uma plateia quase em suspenso para um bate-papo, que se torna uma extensão da capacidade de entrega de ambos.

Alguns minutos para se recompor e estão no pátio, falando e ouvindo. Há quem admita que veio pela curiosidade de vê-los em dupla, outros agradecem, alguns arriscam interpretar ou apenas expõem os sentimentos. Fala-se em afeto, conflito, política, na permissão que o escuro autoriza, na salvação pela arte (ainda que emotivo, esse não foi um discurso redentor). Evelin sugere que no escuro pode ser que se faça o que não se quer mais fazer: aquela dança, por exemplo, que poderia já não ser para ambos. Luzia diz que em anos de dança nunca ninguém se preocupou tanto com ela. Para o público, o que era curiosidade e já tinha virado comoção, agora era respeito.

Truvo fecha o mês de apresentações que o Campo promoveu em julho. Na primeira das atividades, ainda fechada ao público, eles convidaram a nós, da Revestrés, ao colegas do EntreCultura e outros jornalistas e produtores para discutir Jornalismo Cultural. Perguntaram, respondemos, eles propuseram uma atividade. Até hoje não sabemos se aquilo saiu como esperado – se é que algo precise sair como esperado nas experiências do Campo.

Acostumados a perguntar, fomos perguntados. Admitimos algumas limitações, expusemos dúvidas, angústias. Eles também. Até que Victória pergunta algo como: E vocês, o que esperam do Jornalismo cultural? Ufa! Enfim, ela nos devolve as perguntas e restitui nosso local de jornalistas. Já podíamos ir embora. Ainda que compartilhássemos agora algumas questões sem resposta fácil.

Evelin e Luzia, no escuro, juntos, em construção, falam da busca por respostas difíceis. São resistentes, continuam autênticos, agora donos de uma generosidade madura, que se permite olhar no espelho e ver o outro. Em momento algum dançaram um com o outro, como a maioria dos que foram ali talvez esperasse. Fizeram melhor: dançaram um para o outro.

Conheci Chandelly produzindo a Revestrés#24. Minto. Conheci primeiro o Dackson numa noite qualquer no Campo e disse “quero, por favor, ver você montado”.

Ele não ficou eufórico, disse apenas um “vamos marcar”. Trocamos telefones. Marcamos e desmarcamos várias vezes. Até que um dia rolou isso.

Na última semana, todo dia Montaria aparecia na minha timeline. Eu tinha que sair da toca para ver isso, mas talvez não pudesse. Até que o amigo Áureo Júnior escreveu: “Hoje vi Dackson montando Chandelly, vi Chandelly montando Dackson. Vi também um animal montado no homem que virava o bicho e vi uma bicha montada na mulher virada num homem…”.

Eu tinha que dar um jeito.

Fui no último dia de apresentação do espetáculo financiado pelo Prêmio Funarte de Dança Klauss Vianna. Um anfiteatro improvisado numa das salas da Escola Estadual de Dança Lenir Argento. Chandelly recebia o público intimista, distribuindo um souvenir. Tirava fotos e cumprimentava amigos. Às 20h15 agradeceu a produção, destacou a presença de sua mãe na plateia e recomendou desligar os celulares. Bom espetáculo a todos.

E então, meus amigos, aconteceu o transe. Na sala iluminada somente por luz negra não conseguimos definir quem aparece nu. Dackson, Mikael, Chandelly está lá completamente seguro e despido de qualquer pudor.

A narração de sua trajetória é engraçada e comovente. Parece que estamos interrogando-o num papo informal, e, descontraído e a sua maneira, enquanto mostra total domínio e habilidade com o corpo, a voz do artista vai levantando questões que passam pelo preconceito, aceitação, bullying, homossexualidade, poliamor, didáticas questionáveis (a professora que tampou sua boca com fita adesiva), democracia (a metáfora quase infantil é ótima) e legitimação da arte (“o governo apoiando um viado”).

Depois o autocontrole parece sumir e Dackson é então dominado por outro ser, que surge na confusão entre a música, o neon e o jogo de luz e sombra proporcionado pela solução simples e de efeito fantástico da produção de Adriano (“ele é a alma da Chandelly”). O artista nos encara e a linguagem já é dispensável para entendermos as sensações.

Destaque para o corpo escultural da(s) criatura(s), completamente perfeito em qualquer instância momentânea que pretende ocupar: homem, gay, drag, mulher. Não há sobras, não há déficit. É um corpo belo em movimento pleno e preciso.

O espetáculo acaba e estamos, todos, emocionados.

Fiquem de olho em Chandelly.
Fiquem muito de olho em Chandelly.

Ele deu tchau, e saiu. Pela janela, o vi atravessando a avenida. Chegou à parada de ônibus, apalpou o paletó na altura do peito. Sempre usava paletó para tocar. Música merece respeito. Meteu a mão nos bolsos. E voltou. “Esqueci os óculos”. Sorrimos um para o outro. Ouvi a porta fechando, voltei à janela e ele logo voltou a atravessar a avenida. Novamente, na parada, o apalpar e as mãos nos bolsos. E a caminhada de volta, os passinhos curtos um pouco mais ligeiros que o habitual. “Vim buscar os óculos, levei a escaleta e esqueci os óculos”. “Não vai esquecer de novo!”. Novamente os passinhos na avenida. Dessa vez, antes mesmo de atravessá-la, giro nos calcanhares. Levantei, peguei os óculos na mesinha e já o esperei à porta. Em meio a gargalhadas, ele: “Tô velho!”. Beijos um no outro. De volta à janela. Passinhos cruzando a avenida. A parada de ônibus. Dessa vez, o ônibus chegou e ele embarcou. Levando os óculos. Lá, do alto, fui junto. Sempre ia.

Ainda hoje maravilhado com o musical Cássia Eller apresentado no final de semana em Teresina, no Theatro 4 de Setembro, com a divina Tacy Campos encarnando literalmente a artista que assombrou o Brasil, em  pouco tempo de vida, com o seu jeito irreverente de cantar. Ou, como disse uma amiga no final do espetáculo, em orgasmos múltiplos diante de tributo tão poético e verdadeiro, sua trajetória de vida e repertório musical cruzando-se de maneira indissociável, a tirar o fôlego de todos ali, cada um dos espectadores querendo ser, a exemplo do talentoso elenco, Cássia Eller. Depois do instrumental de abertura, a nossa voz só veio aparecer mesmo, dos presentes ali, embora ainda sussurrada, com Lanterna dos afogados, de Herbert Vianna, na estrofe que tem tudo a ver com ela: “Uma noite longa/Pruma vida curta/Mas já não me importa/Basta poder te ajudar”. Logo no comecinho da carreira, Cássia já havia avisado, talvez em visão premonitória, que viveria pouco, igualzinho a Janis Joplin, a roqueira norte-americana que se encantou aos 27 anos, uma de suas grandes influências, tanto musical como do ponto de vista comportamental. Daí o sentimento de liberdade plena, pouco se lixando  pra fama e dinheiro, ligada que estava em outros baratos de viagem e, sobretudo, em mostrar os peitos sem pudor, quer num palco ou praia, quebrando assim tabus e preconceitos arraigados na sociedade careta da época. Logo ela que foi criada numa família tradicional e conservadora, com pai militar, tendo sido educada para ser professora. Coragem danada Cássia tinha, mesmo tímida de dar pena, ao expressar para os pais dois desejos inegociáveis: ser cantora e gostar de meninas. Sem falar também da ousadia em deixar a outrora provinciana Brasília, onde os “coroas” foram morar, e partir em busca de uma carreira artística no sul maravilha – Rio de Janeiro e São Paulo. Difícil foi segurar as emoções quando ela, reencarnada ali, no Theatro 4 de Setembro, onde já havia se apresentado no passado, relembrou sucessos de Lennon/Mc Cartney (Come Together), Dolores Duran (Noite do Meu Bem), Luíz Melodia (Juventude Transviada),  João do Valle/Luiz Wanderley (Coroné Antônio Bento) e Cazuza/Frejat (Todo Amor que Houver nessa Vida). Bonito foi ver sua emoção, ao ter o  Chicão, ao receber uma belíssima música do Renato Russo, 1º de julho, em homenagem a ela e ao filho: “Eu vejo que aprendi/ O quanto te ensinei/ E é nos teus braços que ele vai saber/ Não há por que voltar/ Não penso em te seguir/ Não quero mais a tua insensatez”. E de bolar de rir, ao ser pressionada a ligar para o Caetano Veloso, ele que a presenteara com uma linda canção, quando disse à empregada que falasse ao compositor baiano, tão logo acordasse, que se ele quisesse chuparia a rola dele. As lágrimas desceram sem que pudéssemos controlar foram, em muitos dos fãs ali extasiados, quando Cássia interpretou, somente comparável a Edit Piaff, Ne me Quitte Pas, de Jacques Brel; e ao simbolizarem sua partida, no final do musical, com um jogo de luz sobre uma cadeira vazia, sob a trilha sonora de O segundo sol, de autoria de seu grande amigo e letrista preferido, Nando Reis. E naquele exato instante, não só sentimos a sua forte presença entre nós, como desejamos ser, espiritual e eternamente, Cássia Eller.

Toda vez que o whatsapp sai do ar a gente fica a beira do apocalipse.
A gente esquece que telefone também manda SMS.
Que as pessoas também usam email (ou, em tese, deveriam).
A gente fica transtornado de voltar a pré-história e ter que usar um telefone pra, sim, telefonar.

Os alarmes param de apitar, os motoristas entram na rua errada, os jornais saem em branco. É como se tudo no mundo, de repente, ficasse em suspenso pra observar o caos.

Eu estava numa pizzaria e o forno parou porque, juro por deus, não tinha queijo. Acabou e o funcionário atrasou com a entrega porque estava no velório da avó. Só iria depois do enterro. Confiou a folga excepcional à uma mensagem de whatsapp, que, obviamente, nunca chegou. A pizzaria abriu e formou-se uma fila indignada, quase ensaiando a revolta da muçarela.

Mauricio pensou em reclamar no instagram, ideia a qual renunciei – já estava amiga demais da garçonete para comprometer-lhe o emprego. Ela nos ofereceu um suco de cortesia e imediatamente nos calamos. Nunca disse que eu estava em alta no mercado (Poxa, gente, era cupuaçu).

Parando agora pra listar, foram cinco – cinco coisas imprescindíveis que só pude resolver hoje graças a brilhante invenção do whatsapp. Não estou falando pra dormir com o app, mas, vejam só, é bastante interessante ter uma ferramenta facilitando a vida. Se vocês tem overdose de “bom dia” e “maria passa na frente”, acreditem: é vocês que tão fazendo isso muito errado.

Uma das coisas urgentes a qual me refiro foi fofocar com minhas amigas sobre a falsidade das pessoas que escrevem “foi uma jornada intensa e prazerosa” no agradecimento da dissertação de mestrado. Ok, falsidade é um julgamento ríspido, talvez o termo certo seja memória seletiva. Hipocrisia? Não sei, uma das amigas levantou a possibilidade de que, passado o perrengue, você consiga analisar a coisa de uma outra perspectiva e finalmente pense: “meu deus como fui dramática, nem foi tão ruim assim”. Pode ser, mas tem que ser otimista demais para filtrar a parte boa dessa bad na qual me enfiei agora. Talvez, quem sabe, eu seja um tanto rancorosa pra olhar pra trás e não admitir que, céus, essa coisa quase me matou.

É isso. Será um preâmbulo mas bem que poderia ser uma lápide: “Aqui jaz a alegria de viver da autora”.

(Falando em morte, o entregador chegou do enterro com o presunto. Digo, o queijo! Eu disse QUEIJO!)