Elas iam cabisbaixas sob o sol do meio-dia. Trotando de leve. Obedecendo ao comando dos que lhes punham cabrestos. Como se o céu não fosse um infinito azul. Como se as ondas não cantassem aos seus ouvidos. Ou a imensidão do mar nada lhes falasse.

– Upa! Upa, cavalinho!

Gritava o dono para despertar clientes. De cavalo mesmo, só um traço esquecido do seu DNA. Nem um pouco da dignidade que faz erguer a cabeça, impor o caminho e o ritmo do galope.

Para os ingênuos, sim eram cavalos. Montavam-lhe, a duras penas, o lombo. Davam voltas, enchendo o bolso do dono. E lá se iam as mulas cabisbaixas, cientes de seu papel neste mundo, agradecidas por terem um lombo e um dono. Quem sabe água e um pouco de feno ao pé de uma árvore no fim do dia. Ou, uma noite de descanso e o sonho de vir a ser cavalo.

As mais elegantes, se viam no espelho d’água sobre a areia e já se acreditavam cavalos. Outras sabiam que ainda não tinham chegado lá, e repetiam aos relinchos:

– Não somos os desprezíveis jumentos!

Passavam sob o sol, sem passado e sem futuro, ali diante do meu olhar estarrecido. As mulas!

Sergia A. (sergiaalves@hotmail.com)  vive em Teresina-PI, como aprendiz de letras e espantos. Mestra em Letras/Literatura, Memória e Cultura, é autora do livro Quatro Contos, Editora Quimera (Teresina, 2018) e participou de coletâneas diversas: A mulher na literatura Latino-americana, Editora EDUFPI/Avant Garde (Teresina, 2018); Conexões Atlânticas, Infinita (Lisboa, 2018); 2ª Coletânea Poética Mulherio das Letras ABR Editora (Guarujá, 2018); Antologia do Desejo: Literatura que desejamos, Patuá (São Paulo, 2018)

And, like the baseless fabric of this vision,
The cloud-capp’d towers, the gorgeous palaces,
The solemn temples, the great globe itself,
Yea, all which it inherit, shall dissolve,
And like this insubstantial pageant faded,
Leave not a rack behind. We are such stuff
As dream are made on; and our little life
Is rounded with a sleep. (…)

(Prospero em The Tempest, Act Four Scene I, W. Shakespeare) *

Era véspera de ano novo e uma saia branca ia me arrastando pela areia úmida, antes que os fogos anunciassem a virada. Só queria o cantar das ondas para esquecer as tormentas. Minha mente pedia e merecia uma pausa para revitalização. E tudo que ouvi das pessoas naquela noite e nos dias que se seguiram foi planos e metas. Tudo medido, negociado, dividido em parcelas a vencer. Então, de repente, me baixou aquele santo provocador e me fez lembrar que as melhores coisas da minha vida aconteceram completamente por acaso. Ou será que não?

O engraçado é que tenho gosto por planejamento, devo confessar. Aliás, não sei se realmente gosto ou se meu gosto foi moldado para isso ao longo dos anos. Apesar dos jeans desbotados e dos cabelos em desalinho não quebrei regras importantes na adolescência. Curto até hoje uma saudade do que poderia ter sido. Aos dezoito anos o projeto de vida estava desenhado. Apagou-se em um sopro do acaso. Por um curto tempo vivi um sonho coletivo. Entre tormentas, o que chamam realidade me abriu espaço para calmarias.

Todavia tenho também um gosto especial por sonhos. Mesmo aqueles que se embalam em tormentas. Muito antes de ser desgastada e rodeada de clichês, essa palavra já dormia a meu lado e me acordava no meio da noite para alimentar o tal gosto por planos. É ela que, às vezes, me leva a crer que somos o que pensamos. Às vezes quero acreditar que meus pensamentos são mais que reações cerebrais, e que talvez até se envolvam na causa dessas para me presentearem com percepções exclusivamente minhas.

Bom, voltando às tormentas. Foi no meio de uma delas que a vida me ofereceu a chance de realizar um sonho antigo. Como náufraga, que precisava abandonar um velho navio, cheguei a Stratford-Upon-Avon em um julho distante, em meio ao World Shakespeare Festival, o que me permitiu ver algumas montagens da Royal Shakespeare Company. The Tempest foi uma das escolhas acertadas. Aparência versus realidade no centro de um palco com cenário marcado apenas pela iluminação. Um duelo de imaginação impulsionado pela eloquência dos atores bem treinados e a sonoridade de uma língua que não era minha, deixando meus neurônios em polvorosa. E quem sabe, provocando novos sonhos em um processo inverso. Das reações neurais ao pensamento. Do pensamento ao sonho. Do sonho à ação: um novo plano. Consegui repetir no ano seguinte, mas isto é assunto para outra história.

Por enquanto a memória vem para me dizer que as tormentas não se resolvem por magia. Há que serem contornadas a braçadas, transformando o processo da travessia em aprendizado como humanos que somos. Foi o que ouvi do bardo quando a festa acabou e as personagens se derreteram no ar. Há que se colocar essa energia em movimento por pensamentos, sonhos e novos planos E o acaso? A vida segue o movimento. Ou será que não?

* (…). E tal como
O grosseiro substrato desta vista,
As torres que se elevam para as nuvens,
Os palácios altivos, as igrejas
Majestosas, o próprio globo imenso,
Com tudo o que contém, hão de sumir-se,
Como se deu com essa visão tênue,
Sem deixarem vestígio. Somos feitos
Da matéria dos sonhos; nossa vida
Pequenina é cercada pelo sono.  

(tradução de Carlos Alberto Nunes)

Sergia A. (sergiaalves@hotmail.com)  vive em Teresina-PI, como aprendiz de letras e espantos. Mestra em Letras/Literatura, Memória e Cultura, é autora do livro Quatro Contos, Editora Quimera (Teresina, 2018) e participou de coletâneas diversas: A mulher na literatura Latino-americana, Editora EDUFPI/Avant Garde (Teresina, 2018); Conexões Atlânticas, Infinita (Lisboa, 2018); 2ª Coletânea Poética Mulherio das Letras ABR Editora (Guarujá, 2018); Antologia do Desejo: Literatura que desejamos, Patuá (São Paulo, 2018)

O que significam esses heróis nesse palco?
(Friedrich Nietzsche, in A Gaia Ciência)

Escrevi este texto em novembro de 2016, atormentada com o que as nuvens pesadas anunciavam. Hoje me debruço sobre ele, reescrevendo-o aqui e ali sem alterar a sua essência, depois de ver os cordeiros vestidos de branco em Marcha para Jesus comandada por uma Igreja, que é um rentável negócio. É público o fato de que seus donos foram alvo de inquérito policial e processos na justiça por evasão de divisas e entrada em território americano com valores acima do permitido por lei, muito bem protegidos por um livro sagrado. Decido publicá-lo pela tormenta que agora se faz bem real, pela necessidade de entender a loucura coletiva que vivemos e manter a esperança.

O tempo não está para flores, disseram-me às portas do avião. Ouvi. Acomodei a bagagem de mão. Sentei-me e fechei os olhos para esquecer do tempo lá fora. Falo das nuvens cinzentas e dos raios que serviam de cortina para a pequena janela. Peguei-me rezando, entre uma turbulência e outra, aos deuses da chuva e do trovão e ao atencioso padre Cícero do Juazeiro. Quando me dei conta, fiquei imaginando o quanto é valiosa a ideia de deus. O quanto é confortador devotar ao sagrado a angústia, tudo o que nos aflige, ou deixar em suas mãos o que ultrapassa a nossa compreensão e controle. As nuvens eram passageiras e foram vencidas rapidamente pela força e velocidade das turbinas. Onde aterrisso o céu é azul. O que não impede que o tempo lá fora, falo agora do que se conta no calendário, continue turvo e ameaçador.

No aconchego dos meus lençóis leio a coluna do escritor J.P. Cuenca para o The Intercept-Brasil, na qual o autor interpreta a cor do tempo como uma entrada na Tyson Zone (em suas palavras: quando o comportamento de alguém se torna tão insano que nada vindo da pessoa possa chocar ou surpreender). Encontro em outras páginas a nossa realidade mais preocupante. Duas pesquisadoras se debruçam sobre o fenômeno do avanço político dos evangélicos nas eleições nos últimos anos. O resultado de suas pesquisas é assustador: uma confirma o projeto político religioso-pragmático da prosperidade, que a muitos encanta a partir do púlpito dos templos e das redes de TV mantidas sob a égide e regalias da religião. A outra denuncia o projeto religioso-jurídico que tem foco na ocupação de cargos na magistratura, numa tentativa de levar à interpretação das leis uma visão moral em defesa da família e da propriedade de forma mais conservadora. Uma tentativa de abocanhar, portanto, o último refúgio dos que sofrem a discriminação, o preconceito, dos que defendem uma agenda progressista para mulheres e minorias, e até mesmo dos que buscam um chão ou um teto por meio do princípio da função social da terra – questão que está ainda muito longe de ser resolvida na nossa extensão tropical.

Nas pesquisas, que me imponho para chamar o sono, encontro a física, escritora e conferencista norte-americana Danah Zohar, falando a investidores chineses. Usa o termo crise da democracia para explicar a amoralidade e imoralidade que domina o capitalismo do nosso tempo, e de suas inevitáveis consequências sociais e políticas. Acredita que o Ocidente está experimentando não apenas uma crise socioeconômica mas uma crise espiritual que atinge os valores democráticos, como se estivéssemos enlouquecendo. Não se envergonha de apontar como única possibilidade de saída desse ‘dark times’ a transformação/evolução da consciência, por mais que isso possa parecer um ‘New Age Cliche’.

Mais adiante está Dalai Lama, o líder espiritual do Tibet. Em artigo para o N.Y. Times, alerta para a urgente necessidade de construção de uma sociedade inclusiva e que saiba valorizar a contribuição de todos em suas diversidades e capacidades. Baseado em pesquisas sobre o comportamento depressivo de pessoas que não se sentem úteis, acredita que a fúria e a frustração que se espalham pelo mundo civilizado neste instante, podem ser vistas positivamente. Entende que o fenômeno se deve à nossa hunger to be needed (uma necessidade de ser útil, que faz parte da natureza humana). Fazendo uso de um ensinamento Budista do século XIII, defende uma posição que se coloca acima de ideologias ou religião. No seu pensar, o que nos une e pode nos levar ao diálogo é a crença na dignidade humana e na possibilidade de cada um fazer a sua parte por um mundo melhor e mais significativo: se alguém acende o fogo para o outro, esse fogo também iluminará o seu próprio caminho.

Acordo no meio da noite e retomo o exercício da escrita, para acomodar o pensamento e tentar entender as escolhas do meu povo. O título me vem de repente. Debruço-me sobre uma ideia e sua capacidade de persuasão. Quando a incerteza nos sacode torna-se cômodo fechar os olhos e seguir uma voz que se coloca acima de nós. Daí a nossa busca histórica e constante por heróis e por deuses. Líderes religiosos fanáticos (a poderosa igreja católica do passado, os evangélicos ou muçulmanos do nosso tempo, entre outros) conhecem de sobra esse componente sedutor, e não se constrangem em usá-lo em seus projetos políticos e de poder. Encontro no meu não alinhamento religioso a liberdade de retirar máscaras à procura da compreensão da face humana obscura que se esconde sob a ideia sedutora de deus.

Volto ao hoje, uma sexta-feira de junho de 2019, depois do feriado de Corpus Christi, com Santo Antônio e São João enchendo as noites de bandeirolas e fogueiras, sacudida por uma tempestade no peito. Abro a janela em busca de ar. Uma estrela corta o céu. Cabe a mim um desejo: que se acenda uma luz antes que a escuridão nos arrebate! E por via das dúvidas, Viva São Glenn! (se ele não existir, o meu desespero acaba de inventá-lo).

Fui em busca de palavras do uruguaio Eduardo Galeano para compor o título. A frase fecha uma crônica, publicada em 1995, em que o autor descreve sua tristeza diante da tecnocracia do esporte profissional. Para ele, o futebol perdeu a alegria que nasce do prazer de jogar ao se transformar em um dos negócios mais lucrativos do mundo. Salvo apenas pelos poucos que se lançam na proibida aventura da liberdade. A leitura desse trecho me fez pensar e fazer conexões com o hoje, quando me chega a notícia de que uma árbitra foi agredida em uma quadra de futebol de salão dentro de uma universidade.

Não pensem que enlouqueci. Há lógica na minha conexão. Prossiga. No fim daremos as mãos.

Pois bem, em outra crônica do mesmo livro Galeano diz que “o árbitro é arbitrário por definição”. Ou seja, é a autoridade em campo. Cabe-lhe a interpretação da norma, no calor da hora, com aplausos dos justiçados e revolta dos que se consideram prejudicados. Impõe-se sua visão solitária do lance, embora hoje a tecnologia do VAR (video assistant referee) esteja prontinha para validar ou não suas decisões. No caso em questão, os vídeos amadores da torcida confirmam a seriedade do apito e dos cartões da árbitra que apenas cumpria o seu papel.

A reação agressiva de um indivíduo diante da frustração do desejo diz muito sobre a sua educação, sua situação momentânea, seus valores, seu controle emocional. No entanto, o que me leva a ocupar estas linhas com o tema são as reações de outros indivíduos diante do fato. O diretor de um clube esportivo afirma que “Mulher deveria apitar somente jogo de mulher”. Um estudante da mesma universidade escreve em uma rede social:  “Culpa dessa organização também, que colocou essa mulher para apitar jogo na UFPI”.

A resposta agressiva perde seu caráter individual e emocional. No discurso desses homens percebe-se, nitidamente, a culpabilização da vítima por estar no local em que uma mulher não deveria estar. Uma proibição velada (a mulher não deve estar entre os homens; a mulher não deve estar em uma quadra na UFPI). Talvez aí resida outro fato assustador: se esta mulher, além de estar, é a voz que lhe contradiz o lado mais escuro está autorizado a despertar respaldado por uma construção social secular.  Transforma-se, então, em mais um corpo feminino agredido, justificadamente, por se lançar além do campo delimitado pela sociedade como o lugar da mulher.

O sentimento que brota do olhar sobre a cena da agressão em uma quadra esportiva é mais profundo do que a tristeza do olhar sobre um futebol sem ousadia. Nesse é nostalgia, no outro medo de seguir. Em ambos, a liberdade de ser continua uma aventura. Em pleno século XXI ainda precisamos repetir o que dizem os cartazes das feministas em desfiles pelas ruas. Repetir bem alto. Repetir nos lares, nas igrejas e nas escolas. Repetir até que se internalize a compreensão de que “LUGAR DE MULHER É ONDE ELA QUISER”. Então, podemos dar as mãos?

***

Sergia A. (sergiaalves@hotmail.com)  vive em Teresina-PI, como aprendiz de letras e espantos. Mestra em Letras/Literatura, Memória e Cultura, é autora do livro Quatro Contos, Editora Quimera (Teresina, 2018) e participou de coletâneas diversas: A mulher na literatura Latino-americana, Editora EDUFPI/Avant Garde (Teresina, 2018); Conexões Atlânticas, Infinita (Lisboa, 2018); 2ª Coletânea Poética Mulherio das Letras ABR Editora (Guarujá, 2018); Antologia do Desejo: Literatura que desejamos, Patuá (São Paulo, 2018)

Para não desacreditar, fiquei com um pé atrás. No dia marcado fiz tudo que devia. Atividade física no amanhecer. Contas pagas antes do entardecer. Últimos presentes de natal comprados. Saudei amigos distantes. Visitei parentes. Um corte no cabelo. As unhas ganharam nova cor. Presenteei-me com uma hora de silêncio arrumando gavetas. Nelas encontrei, entre guardados antigos, uma pintura em cobre que veio comigo de uma das viagens pelos Andes chilenos dez anos antes. Então, o dia esticou cada minuto de suas longas horas.

Lembro que, entre os muitos artefatos em cobre ofertados aos turistas, me senti atraída por aquele objeto de forma circular. Não o entendi, é fato. Talvez pela minha deficiência em língua espanhola, a explicação que me foi dada se perdeu. Ficou registrado que não era uma referência Inca, como pensei a princípio. Era Maia. Ficou também o fascínio da minha visão linear do tempo diante daquela concepção espiral, que levava a uma contagem cíclica. Por alguns anos ele esteve pendurado no hall de entrada do meu apartamento. Retirei-o pelo constrangimento de não saber explicar, aos mais curiosos, o que representava cada trecho do minucioso calendário. Ou talvez, porque ele ficava ali dando conta da minha ignorância sobre os avançados conhecimentos de povos bem próximos.

Embora fosse fácil dizer (e eu não estaria mentindo) que das civilizações antigas estudávamos os egípcios, os gregos, os persas, mas não coube no calendário escolar do meu tempo estudos mais profundos sobre os Incas, Maias, Astecas, ou outros povos que habitaram os solos latinos antes que latinos fossem. Calaram-se seus mitos e cosmogonia em favor dos valores religiosos e culturais dos conquistadores. Uma barreira difícil de ser rompida, salvo pelos persistentes estudiosos que decifraram todos os escritos que escaparam da devastação espanhola. Mas isso fica guardado nos livros para quem se ocupa dessa área do conhecimento. Os simples mortais ficamos à mercê das ondas.

E eis que o fim do décimo terceiro baktun despertou interesse e vestiu aquele ano de uma natural curiosidade sobre a cultura Maia. Os pesquisadores afirmam ter sido 2012 um ano importante, não apenas pela visibilidade proporcionada pela interpretação do acontecimento como profecia, mas por novas descobertas como a “sala de um escriba” em um sítio arqueológico na Guatemala, cujos números e imagens confirmam que de fato os Maias operavam com inúmeros ciclos astronômicos. Daí a sua visão cíclica do tempo.

Em um mundo em que para muitos as cenas apocalípticas são diárias, nada é mais acalentador do que a ideia de que a vida cumpre ciclos e se renova. Cá para nós, publico esse texto com a esperança de preencher o vazio que me atormenta. Espantar esse incômodo que me assalta quando encaro o avanço do obscurantismo, a negação de conhecimentos básicos como os que a astronomia/astrofísica tem nos proporcionado desde as civilizações mais antigas. Ou, a negação do valor da ciência, da pesquisa, da filosofia. Tudo para justificar a ganância que um dia, com ou sem profecia, nada valerá. Quem sabe no novo ciclo desse mundo polarizado, os homens tão ciosos de suas diferenças se deem conta de sua origem e do inevitável destino comuns.