Capa: detalhe da camisa de Valter Hugo Mãe | Foto: André Gonçalves

Ao folhear esta edição de Revestrés, a #44, você vai perceber que demos uma mexida na programação visual. A partir da capa, e pelas páginas adentro, buscamos ficar mais leves, mais claros, mais arejados. Em 2020 vamos completar 8 anos de existência, e essas pequenas – mas significativas – mudanças fazem parte da nossa inquietude.

Aliás, inquietude é o que não falta nessa edição. Como não falta também essa vontade de resistir e deixar a vida acontecer com menos “peso” que em 2019. É preciso, sim, lutar como nunca contra todos os retrocessos e as nuvens escuras que pairam sobre as artes e a cultura nacionais, mas sem perder a ternura e a crença no colorido, no pensar leve e no fazer. Fazer sem medo e sem concessão ao obscurantismo.

É bem o que diz, com seu novo look colorido como nunca, um de nossos entrevistados da Revestrés #44: Valter Hugo Mãe, o escritor que José Saramago chamou de “tsunami literário” e que mudou o guarda-roupa ao vir ao Brasil e a Teresina: abandonando as cores escuras que fazem sua marca pessoal, Valter Hugo Mãe se pôs em flores e cores, e diz: “eu quis trazer essa roupa florida para aludir a uma possibilidade de fazer germinar de novo, de simbolizar a vida”. Levamos, então, a camisa e a mensagem de Valter Hugo Mãe para a capa da revista, buscando ampliar seu alcance e contribuir para semear algum otimismo.

Nessa edição fomos um tanto ousados, porque é tempo de o ser, e, além de Valter Hugo Mãe, entrevistamos Jessé Souza em Paris. O sociólogo brasileiro fala longamente com Sônia Oliveira e, para variar, traz alguma polêmica com suas posições, sempre críticas e em busca de uma nova leitura sobre o Brasil. E diz que os partidos políticos brasileiros não estão vendo claramente o que está acontecendo no país e no mundo. Uma leitura instigante, como sempre.

Nesta Revestrés temos ainda Lynn da Quebrada, Lurdinha Sex Shop, mulheres cervejeiras e uma reportagem que busca compreender – ou provocar alguma discussão sobre – os espaços destinados às artes visuais em Teresina. Um assunto que certamente não se esgota na reportagem, mas que merece ser levantado e debatido por quem produz arte e cultura no estado.

Temos ainda o belíssimo ensaio de Maurício Pokemon: Inventário Verde da Boa Esperança. Temos a crônica de Rogério Newton, dicas, poesia, a coluna de Manoel Ricardo de Lima, a Peixe Voraz do Léo Galvão e muito mais.

O ano um tanto nebuloso de 2019 acabou. É tempo de florir e de brigar, com coragem, alegria, cores e arte, com poesia e música, com conhecimento e ciência, contra o que tenta nos jogar para baixo
Está aí 2020, um ano bissexto. Com um dia a mais para a gente virar o jogo. Feliz ano novo!

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Por Maria Francysnalda Oliveira Dourado

Defendo a ideia de que algumas características das crianças não deveriam ser abandonas na fase adulta. Dentre elas, podemos perceber que a criança é curiosa (adjetivo usado para substituir o que nos interiores chamam de “malina”, “buliçosa”), é observadora (está atenta a tudo que se passa a sua volta), é verdadeira (se gosta, gosta; se não gosta, não gosta… e não tenta iludir os outros com o objetivo de “não-magoar”).

Infelizmente, eu abandonei muitas das minhas características de menina, mas a de ser observadora… Ah, essa eu cultivo com muito entusiasmo e total sedução.

O que mais gosto de observar e que além de me encantar ainda me fascina são as pessoas. Posso ficar horas e horas só a observá-las sem nenhuma pretensão, faço isso meramente pelo prazer da reflexão. Acho interessantes esses seres que vão e vem, que passam e ficam. Como diz a música de Biquini Cavadão: “trago a imagem de todas as ruas por onde passo e de alguém que nem sei quem é. E que provavelmente eu não vou mais ver. Mas mesmo assim ela sorriu para mim. Ela sorriu e ficou na minha casa que é meu reino”. É, alguns sorriem, já outros nem percebem que estão sendo observados; e posso garantir absolutamente que a maioria esmagadora não se dá conta que estão numa espécie de “Panóptico de Francysnalda”.

Há quatro lugares/circunstâncias em que procuro manter o hábito da observação: na praça, no ônibus, nos prédios e no calçadão.

Devo confessar que já está com um bom tempo que não me sento em um banco de praça. Porém, alguns anos atrás (mais precisamente quando eu cursava direito e pegava ônibus todos os dias na Praça do Fripisa) sentava e observa os que passavam do outro lado da rua. Observava os trabalhadores que abriam as lanchonetes: a maneira que se cumprimentavam, o ritual diário que faziam e, dava pra perceber, que eles estavam no automático. Tinha um rapaz que sempre estacionava o carro no mesmo lugar e ia caminhando para seu trabalho (não sei onde trabalhava, mas sei em qual rua ele entrava); esse rapaz, em especial, me chamou a atenção, pois frequentemente descia com uma sobrinha preta fechada em uma das mãos e frutas que eu pressupunha que era o lanche das nove (por vezes era uma maçã e outras eram frutas cortadas em um potinho transparente). Eu sabia exatamente a hora em que ele chegava com o carro branco. Não sei por que, mas meu olhar o acompanhava por dois quarteirões até dobrar a esquina. Não só meu olhar criou o hábito de acompanhá-lo, mas minha mente criou o hábito de recitar contos e orações para ele. Como dizem: “cada doido com sua mania”. Nunca mais o vi! E se o visse, creio que eu não o reconheceria.

Ônibus! Tem parque de diversão melhor do que um ônibus? Para mim, não. Já observei tantas coisas nesse meio de transporte que é melhor nem comentar. Deixem-nas em minhas lembranças e nos meus lábios que, por vezes, esboçam risos lembrando-me dos protagonistas destes parques.

Não me imagino morando em um prédio, mas gosto de subir naqueles com vidraça só para olhar os “homens-formigas” que passam lá embaixo, nas ruas. Na semana passada, estava eu em uma dessas clínicas com meu filho (outro que já pegou a mania da mãe) e ficamos a observar o povo que passava na rua. Observamos motoristas que não sabiam estacionar; menino chorando e a mãe brigando; velhinhos sendo arrastados pelo braço; cadeirantes em um malabarismo entre os carros, uma vez que não temos acessibilidade e estamos longe de entender o que é isso; flanelinhas correndo de um lado para outro que mais pareciam bumerangues; vimos carros de funerária chegando com corpos; e em meio a tudo isso, vimos beijos e abraços apaixonados (ou talvez não eram tão apaixonados assim!). É, a vida é isso: alegrias e tristezas, sorrisos e lágrimas, encontros e desencontros.

Por fim, o lugar em que mais sorriem para mim: o calçadão. O único desses lugares em que as pessoas são capazes de perceber que estão sendo observadas ou ao menos desconfiam disso. Admito que nunca me adaptei à academia e nunca entendia o porquê. Até ficar clarividente o meu encantamento pelas observações das ruas, dos animais, dos motoristas estressados, das pessoas que passam etc. Quando fazemos caminhada, podemos ver que algumas pessoas estão tristes, outras pensativas, outras felizes. Gosto da brincadeira de tentar decifrar o estado de espírito do outro. Podemos perceber como as pessoas interagem entre si ou se apenas estão em si. Eu vejo pais em uma harmonia linda com seus filhos (talvez aquele é o único momento do dia em que podem está juntos), mas também vejo a grosseria de outros pais e isso deixa minha caminhada mais pesada. São os pesos da alma que infelizmente não são nossos, mas, como diz a música: “eu sou a soma de tudo o que vejo”.

Observo pessoas diariamente e ao enxergá-las perguntas soltam em minha mente: quais histórias trazem em suas vidas? Quais suas maiores alegrias? Como se conheceram? Quando se apaixonaram? Será se daqui a 10 anos ainda estarão juntos? Quais seus medos? Quais são suas dores? Quais são seus anseios? O que deixaram de fazer por medo e que deveriam ter feito? Será que brigaram hoje com alguém que é especial? Por que está triste? Por que está chorando? (sim, já vi muitas pessoas chorando nos ônibus).

E uma das perguntas que mais saltitam em mim: será se alguém também está me observando? Ora, para esse questionamento eu tenho resposta e essa é muito fácil: sim, está. Sempre tem alguém observando alguém pelo simples prazer de observar; perceber que não estamos sozinhos no mundo. Mesmo aqueles que são sós (aqueles que não têm para quem voltar no final do dia), mesmo esses, não estão sozinhos. Estamos rodeados de pessoas, todas elas com suas histórias e vivências, medos e anseios, sonhos e realizações.

Enfim, se um dia me flagrarem observando você (como falas, como andas, como come…) lembre-se que não tenho nenhuma pretensão a não ser a da reflexão, pois eu observo por observar quem por me passar.

Quando li a matéria no UOL, publicada no último dia 11 deste mês, minha reação foi a mesma que você,leitor/leitora, experimenta agora – de incredulidade e surpresa. O título era bastante chamativo:“Gwyneth Paltrow está vendendo velas aromáticas com o cheiro da sua vagina”. Além de uma foto grande da bela atriz norte-americana, aparecia também a imagem de uma vela acesa, cuja essência foi chamada de This Smells Like My Vagina que, em tradução livre, fica “Isto cheira como a minha vagina”. O aroma foi concebido, segundo a matéria, em parceria com o perfumista Douglas Little, da Heretic, e a vela pode ser adquirida no site da Goop por 75 dólares, aproximadamente uns 305 reais. Detalhe importante, o produto não deu nem pra começar, dado a imensa procura, se esgotando em poucas horas.

Passado o espanto, abri um sorriso matreiro e, feliz da vida, gritei bem alto: sacada genial! Genial! Que mulher fantástica! Há muito tempo esperava ansioso, em diálogo com meus botões, por essa invenção revolucionária. Só que ao invés de vela, pensei num perfume capaz de substituir essas fragrâncias brasileiras e importadas vendidas por aí – caras e enjoativas. Se já a admirava como atriz em Shakespeare in Love e Emma, pelo talento e formosura, agora a venero como empreendedora criativa e ousada. E digo mais: já estou na lista de espera, com dólares guardados e tudo, pra comprar a vela de Paltrow, pelo menos uma, com aroma da sua desejada vagina. Diante dessa possibilidade, versos eróticos de Drummond, presentes em Amor natural, saltaram da memória e ocupam esta crônica: “A língua lambe/ A língua lambe as pétalas vermelhas/ da rosa pluriaberta; a língua lavra/ certo oculto botão, e vai tecendo/ lépidas variações de leves ritmos.”

Como uma ótima ideia se espalha rapidamente e, em curto tempo, é copiada por outras pessoas, sobretudo, ao envolver uma grande soma de dinheiro, fico na torcida que Dakota Johnson, a sensual mocinha do filme Cinquenta Tons de Cinza, enverede pelo mesmo caminho e lance, pra alegria dos admiradores, a vela com o cheiro de sua xoxota. Quem sabe não faça o mesmo Halle Berry, protagonista do filme Mulher-Gato, primeira afro-americana a ganhar o Oscar de melhor atriz. Entre as mulheres brasileiras, consideradas mais sensuais do mundo, tomara que abracem o inusitado produto as gostosas Alice Braga, do longa Cidade Baixa e da série Netflix A Rainha do Sul, atriz paulista que desponta no cenário internacional, e  Paolla Oliveira, a irresistível garota de programa Danny Bond, em Felizes para sempre?, minissérie global de grande sucesso em 2015.

Quem não gostou nadinha dessa história, menos ainda de meus devaneios, foi a patroa, lá de casa, que fez um interrogatório completo. Vela aromatizada com cheiro de vagina? Sim, respondi, tentando esconder o entusiasmo. E qual a serventia disso? Segundo Gwyneth Paltrow, por ser divertido, incrível, sexy e inesperado – falei, pisando em ovos. E de que é feita? Pelo que li, uma mistura de gerânio, bergamota cítrica e absolutos de cedro justapostos com sementes de rosa e ambreta. Que sensações provoca? De fantasia sedutora e calor sofisticado, diz a descrição do produto. Essa é a razão de você está inundado de felicidade? Em parte, sim, ficando completa ao adquirir uma vela pra mim. Pra colocar em nosso quarto? Pensei na biblioteca, pois não quero ofendê-la. Sei, ela resmungou, pegando meu travesseiro e lençol e, sem direito a contestação, apresentou minha sentença: talvez um mês dormindo no sofá da sala você aprenda a ser homem. E não disse mais nada.

Era uma fria tarde de sexta quando a cortina branca de meu quarto fitou-me pelo braço. Assustei-me ao perceber que tal pedaço de pano tinha forma e gesto feito humano. Que beleza disposta ali a me arrancar suspiros e desejos. Carregou-me nos braços como se peso algum sobrevoasse em meu corpo. Não tinha forma humana, tinha vida própria a cortina branca de meu quarto.

Entre fios e embalo, o beijo na boca era em qualquer lugar. Toda ela era carícia: a cortina branca de meu quarto. Beijo nenhum me foi tão sincero quanto os lábios esvoaçantes da cortina branca de meu quarto. Foram dias de cortejo e mãos dadas pela janela. Esqueci do emprego, de descer o lixo na calçada, de ir à padaria e responder os e-mails. Vizinhos batiam em minha porta, eu lá, nos braços formosos da cortina branca de meu quarto. Perdi a fome, não tinha sede e nada em mim era fraqueza. Havia apenas um amor incondicional pela cortina branca de meu quarto.

Logo me ensinou a dançar no embalo do vento, guiou meus passos como se soubesse a razão do outono. Girava-me em giros sóbrios, depois me cobria de beijos, e de beijos e voltava ereta novamente repetir todos os atos. E de novo, e de novo. Sem cansaços. Sem lamento. A me encher de ternura. Envolto ao ministério de uma forma fluida. Espessa. Bailante. Onde não havia tontura: nos braços da cortina branca de meu quarto.

Então ela me pediu em namoro. Eu trêmulo disse sim já quase nem acreditando. Foram dezenas de rodopios. Girávamos enlaçados. Como se fôssemos um só. Eu e a cortina branca de meu quarto. Fizemos amor na garoa fina do inverno. Despi-me ligeiro e atento para que o frio invadisse e de calor eu logo precisasse, para que nua a cortina branca do meu quarto tão rápido me envolvesse, aquecesse. Foi ali, envolto de um pano fino que fiz o mais esplêndido e sincero sexo de toda a minha vida. De me arrancar suspiros. De sobressaltar os olhos. A despencar pela janela. Eu e a cortina branca de meu quarto.

O hálito da morte tem cheiro de orvalho matinal.

Ítalo Lima é escritor e publicitário. e-mail: italolimapoesias@gmail.com